DEFENSA DE LA LIBERTAD EN INTERNET

Desde aquí mi voto en contra de la Ley Sinde.

También quiero aprovechar a dar mi apoyo al creador de Wikileaks por poner negro sobre blanco lo que algunos ya sospechábamos (os recomiendo la lectura de los dos libros de Don Winslow: "El poder del perro" y "El invierno de Frankie Machine"). Este hombre únicamente publicó, tras comprobar su autenticidad, las informaciones que una "garganta profunda" (¿os suena?; para los más jóvenes: ved la película "Todos los hombres del presidente") le filtró. Periodismo puro y duro.

Felicidad

P.S.

Mis más fervientes deseos para que en el 2011 todos los liberales que gobiernan el mundo se vayan a la mierda porque ellos son los causantes de esta crisis y que se acaben las guerras y reine la paz.
(Espero que por escribir esto no me lleven al manicomio o me encierren en la celda más profunda y tiren la llave al Manzanares).

No al cierre de webs

Mi humilde apoyo a la siguiente página:

http://www.noalcierredewebs.com/

AYÚDANOS A SEGUIR TEJIENDO

Discúlpanos si no es esta página lo que querías leer este domingo. Seguramente vienes de otra página de Internet donde esperabas encontrar algo muy distinto. Si así lo deseas, puedes dejar de leer ahora mismo, pero nos gustaría explicarte por qué hoy han cerrado algunas webs. Si el próximo martes 21 de diciembre algunos políticos deciden aprobar la Ley Sinde, la Internet en español que hemos conocido cambiará para siempre, y miles de páginas podrán ser cerradas desde el poder.

A lo largo del último año, en esta página se ha publicado mucha información sobre la Ley Sinde, un proyecto de censura de Internet escondido dentro del proyecto de Ley de Economía Sostenible. Te invitamos a ver los vídeos, a escuchar, a leer y a reflexionar. Cuando te hayas informado acerca del peligro para las libertades que representa la Ley Sinde, no te quedes sentado. Sal a la calle y explícaselo a todas aquellas personas que conozcas, muy especialmente a aquellas que viven desconectadas de Internet.

La Ley Sinde no nace de la voluntad del pueblo español, sino que es una imposición extranjera. La embajada de Estados Unidos ha presionado a nuestro gobierno para aprobarla, pisoteando nuestra soberanía nacional. Quieren una Internet sumisa y controlable, que sea útil para convencer a la población, como los restantes medios de comunicación controlados desde el poder. No quieren que la gente comparta información, no quieren que sepamos quién mueve realmente los hilos, no quieren que sepamos cómo se enriquecen empobreciendo al resto de la población. Quieren una red esclava desde la que vendernos su visión del mundo.

Hubo una vez un hombre que creyó en la paz y en la libertad, y que murió asesinado. Se llamaba Mohandas Karamchand Gandhi, y se enfrentó a un imperio con una primitiva herramienta: su rueca de hilar. Pronunció estas palabras: "Si trescientos millones de personas hilaran una vez por día, no porque un Hitler se lo ordenara, sino porque se inspiraran en el mismo ideal, tendríamos una unidad de propósitos suficiente para alcanzar la independencia."

Mucho más de trescientos millones de personas están tejiendo cada día esta inmensa red de intercambio de conocimiento que se llama Internet. Millones y millones de personas compartimos información a través de redes abiertas. Hemos creado una cultura y tenemos un objetivo común y universal. Todo eso puede cambiar a partir del próximo martes. La Ley Sinde es una tijera que permite cortar los hilos que mantienen viva Internet, una red que debe seguir siendo libre y neutral, como instrumento de progreso, paz y libertad.

Ayúdanos a seguir tejiendo. Sal a la calle, explícaselo a tus vecinos, a tus amigos, a tus compañeros de trabajo. Y discúlpanos por haberte estropeado este domingo, pero lo hacemos para que puedas disfrutar en libertad del resto de tus domingos. Muchas gracias.

MÁS SOBRE LA FELICIDAD

Por último, que no lo último, y ya os dejo en paz:

¡¡¡¡CARPE DIEM!!!

Sólo los romanos lo pudieron expresar tan bien.

¡¡Salud camaradas!!!

Felicidad

LOS LIBROS

Cuando lees estás fuera del mundo, sólo existen las letras y la trama de la historia.

¡¡Y si lo haces en uno de los paraísos anteriores que he mostrado, ya es el grado máximo que se puede alcanzar de FELICIDAD!!!

Felicidad

SOBRE LA FELICIDAD

Para reflexionar:

- "Con cada minuto de enfado, pierdes 60 segundos de felicidad".

- "La felicidad es una forma de mirar la realidad".

Felicidad

MÁS SUBIDONES

Punta Cana, Santo Domingo. Otro de mis paraísos.

Desde que descubrí que llueve agua caliente, decidí que, si me lo ofrecían o si alguna vez podría, me iría a vivir allí sin dudarlo.

Felicidad

UNO DE LOS MOTIVOS PARA UN SUBIDÓN

Ítaca, la patria de Odiseo y Penélope, uno de mis paraísos en esta tierra.

Felicidad

"TÚ ERES EL MEJOR"

Dedicado a todos aquellos que la sociedad considera "tan débiles" porque han intentado suicidarse pero que son TAN FUERTES que aquí siguen, dando por c. a esta sociedad tan hipócrita.

¡¡¡VA POR ELLOS!!!!

Es una canción de Celtas Cortos titulada "TÚ ERES EL MEJOR":

"De todo un tiempo curándome heridas, he rescatado todo lo mejor.

Y el sentimiento me ha dado palabras que he convertido en esta canción.

Y pese a todo, qué hermosa es la vida, aunque regale a veces dolor.

Aunque sea a veces cabrona perdida, siempre hay un sitio para el amor.

No te rindas nunca a la depresión.

Saca fuerzas de esta canción.

No abandones nunca, hay un lugar mejor, y lo llevas dentro de tu corazón.

De todo lo malo siempre hay algo bueno.

Del lado bueno hay algo mejor.

Y del mejor, saca lo que tú puedas, y gástalo con los del alrededor.

Date una fiesta un día cualquiera. Un homenaje: tú eres el mejor.

Deja que pasen esos nubarrones. Tras la tormenta siempre sale el sol.

Porque está claro, la vida es jodida, pero tú puedes darle un subidón.

Un subidón que cierre las heridas y las convierta en acorde mayor.

Cómete al mundo mirando sus ojos, verás qué rico que sabe el cabrón.

Y que la vida tiene muchas vidas, y es verdadera esta canción".

Felicidad

Bromazepam o Alprazolam

El bromazepam es un medicamento de la clase de las benzodiacepinas usado en medicina por sus efectos ansiolíticos y relajante del músculo esquelético. El bromazepam es recetado en España y otros países bajo los nombres de lexatin y lexotanen Argentina es conocido como Lexotanil, entre otros. A dosis más elevadas puede actuar como sedante e hipnótico. El bromazepam es un medicamento que puede provocar drogodependencia, por lo que la automedicación puede generar graves problemas de dependencia física y psicológica. Si consume simultaneamente alcohol podría darle una sobredosis o una broncoaspiracion debido a que la sedacion de alcohol y bromazepam interactuan juntos y así el paciente puede ahogarse durante el sueño. Otro riesgo también podría ser que al dejar de tomarlos se le complique el sindrome de abstinencia de todo el medicamento.

El alprazolam (Tafil XR, Zamoprax, Xanax XR, Alplax) es un medicamento que actúa sobre los estados de ansiedad y es especialmente eficaz en una actividad específica en las crisis de angustia, como la agorafobia, el luto, etc. pertenece a una clase de medicamentos llamados benzodiacepinas funciona al disminuir la excitación anormal del cerebro, además tiene cualidades antidepresivas, ya que su estructura se parece a la de los antidepresivos tricíclicos por el anillo triazol agregado a su estructura química, tiene propiedades sedantes-hipnóticas y anticonvulsivas pero el efecto mas notable es el ansiolítico.

Yo personalmente prefiero el DYC, sin coca-cola y sin ostias, na'mas que con unos cubitos de hielo.

CINCO LOBITOS

Cinco lobitos tiene la loba
blancos y negros detrás de una escoba
cinto tenía y cinco criaba
y a todos los cinco tetita les daba

Logo propiedad intelectual de Larrey

http://eltrasterodelaimaginacion.blogspot.com/

SUPERVIVIENTES

(Dedicado a todas las mamás)

"Seis hombres casados serán abandonados en una isla, con un coche y
tres niños cada uno durante 6 semanas.
Cada niño practicará dos deportes e irá a clases de música o danza.
No hay comida rápida.
Cada hombre debe cuidar de sus tres hijos, mantener limpia la casa que
se le asigne, ayudar con los deberes y los trabajos del colegio.
Cocinar, lavar la ropa y pagar una lista de facturas (falsas) con un
dinero insuficiente. Además, tendrá que asegurarse de tener el dinero
para las comidas de cada semana.
Cada hombre debe recordar los cumpleaños de todos los amigos y
familiares y llamar en el día.
Además, deberá llevar a cada niño a una cita con el médico, el
dentista y un corte de pelo.
Tendrá que hacer una inesperada e inconveniente visita al A&E (ni idea
de lo que es).
También tendrá que preparar tortillas, sandwiches o tartas para un
cumpleaños, y un disfraz de flor o de fruta para cada hijo.
Cada hombre será responsable de la decoración de la casa asignada,
poner unas bonitas macetas con flores en el exterior y mantener la
vivienda presentable en todo momento.
Los participantes sólo tendrán acceso a la televisión cuando los niños
estén durmiendo y todas las tareas del hogar estén hechas. Incluso en
ese momento, puede que otra persona tenga el mando de la tele.
Los hombres deben afeitarse las piernas, llevar maquillaje a diario,
adornarse con joyas y llevar incómodos aunque estilosos zapatos.
Mantener las uñas de las manos pintadas y las cejas depiladas.
Durante una de las seis semanas, los hombres sufrirán calambres
abdominales y dolores de espalda, y tendrán inexplicables cambios de
humor, pero no podrán protestar ni disminuir el ritmo de sus otras
tareas.
Deben asistir a reuniones en la escuela y la comunidad de vecinos, y
encontrar tiempo al menos una vez por semana para pasar una tarde en
el parque o un entorno similar.
Deberán leer un libro a los niños cada noche, y por la mañana darles
el desayuno, vestirles, enseñarles a que se cepillen los dientes y
peinarles para las 8 de la mañana.
Se les realizará un test al final de las seis semanas y cada padre
será requerido para recordar toda esta información: el cumpleaños de
cada niño, altura, peso, talla de zapatos y de ropa, nombre de su
pediatra, también el peso del niño al nacer, su longitud, y el tiempo
que duró el parto. El color favorito de cada niño, el segundo nombre,
la comida favorita, canción favorita, bebida favorita, juguete
preferido, el miedo más grande y lo que quieren ser de mayores.
Todo lo anterior debe ser llevado a cabo mientras se trabaja bien a
jornada completa (preferiblemente) o parcial en un trabajo para
contribuir a los ingresos familiares.
Los niños votan a quién tiene que irse de la isla basándose en lo bien
que cumplen ...
El ultimo hombre gana sólo si .... aún conserva suficiente energía
como para mantener relaciones íntimas con su mujer en el momento del
anuncio.
Si un hombre gana, puede continuar en el juego una y otra vez por los
próximos 18-25 años y eventualmente ganar el derecho a ser llamado
MAMÁ."

MARUJA TORRES
PERDONEN QUE NO ME LEVANTE
Pócimas para votar

Nunca como en esta ocasión –me refiero a las elecciones en Catalunya, pero, con matices, bien podría ampliar el espectro a cualquier otro comicio– me va a costar tanto abandonar cualquier tarea placentera –como, por ejemplo, rascarme la panza en casa– para ir a votar el próximo domingo. La pregunta a quién votaré ya ni me la planteo. Hace décadas que no voto a favor de, sino en contra de. Imagino que les ocurre a muchos de ustedes. Se acabó el principio de placer, llegó desde hace mucho el azote del deber. Y todos están muy vistos. Sabemos lo que podemos esperar de ellos, sabemos sobre todo lo que no podemos esperar.
Claramente, me encuentro en el periodo de necesitar hacerme con grandes dosis de paliativos para soportarlo. Contemplo la tarjeta del censo y me pregunto por qué no acompañan con ella un estuche con medidas de alivio para el trance. Pinza para obstruirse la nariz, con objeto de evitar el hedor a faltriquera vieja y llena de desperdicios, el hedor a lo ya visto, ya hecho, ya sollozado; una palanganita de porcelana para los vómitos que pueden asaltar al votante en cuanto ponga el pie en la calle; pastillas para la acidez estomacal, que siempre aparece en ocasiones tales; una petaquita con vodka, para todo el rato.
Debería existir una papeleta especial para estos casos. Una que pusiera “Sí, pero…”, acompañada por otro kit, este completamente lleno de muñequitos que reprodujeran a los políticos de la lista, con sus correspondientes agujas de hacer vudú al lado. No vudú-vudú-vudú, de matar y todo eso, pero sí de proporcionar a los interfectos exasperantes noches de insomnio durante las cuales les daría tiempo a arrepentirse de las promesas incumplidas y a elaborar firmes propósitos de enmienda. Junto a los muñecos con las efigies de los políticos deberían suministrarnos un equipo ministerial que incluyera una figurita por cargo: de presidente del Gobierno para abajo, incluyendo a subsecretarios y directores generales. Y la hostia de agujas, claro.
Retorcido, lo reconozco. Pero son momentos retorcidos en la historia de la humanidad y más aún en la de los países, solos o ayudándose los unos a los otros. Oleadas de cinismo y de hipocresía nos anegan, y eso no quiere decir que antes no existieran o que no fueran peores. No habría querido yo vivir en las épocas en que los héroes sencillos de Ken Follet construían con sus manos los pilares de la Tierra. Sin embargo, nuestra era se caracteriza por que disponemos de amplia información de los canallas per cápita que nos tocan, incluidos los que llevan capita y sotana, y ello redunda en el hartazgo. Como una de las cosas que trae consigo el exceso de noticias es la necesidad de huir hacia la indiferencia para que no nos acogote el pasmo, votar, aunque sea en contra y sin fe ni esperanza y con ya muy poca caridad, continúa siendo una acción necesaria, de las pocas que nos quedan por practicar, y para la que deberíamos organizarnos antes como es debido.
Organizarnos para exigir listas abiertas debería constituir para nosotros la prioridad más prioritaria. Que la calle fuera un clamor. Ya que no podemos erradicar el hambre del mundo, ni a los gilipollas de la política, al menos, tener la posibilidad de examinarlos previamente de uno a uno. Es mucho más sencillo que arreglarles el asunto a los palestinos o a los saharauis, mucho más fácil que noquear a los gobernantes de Israel o al de Marruecos; más que impedir la matanza anual de delfines calderones en Dinamarca o el ahorcamiento habitual de galgos en España; más fácil, incluso, que ponernos por montera a los pontífices que vienen aquí a que las monjas les planchen la muda.
Imaginad. Gente en la calle, a tope, un día tras otro. Sentadas, manifestaciones. Nada de huelga: al contrario, echar horas extras concienciando al personal. Listas abiertas, abiertas, listas, abiertas, listas, abiertas, repetirlo hasta cuando se practica el sexo, entre dos platos, interrumpir a los conferenciantes y a los mitineros: “¡Listas abiertas!”. Por ahí podríamos empezar a desentumecernos. Por ahí podríamos llegar a metas más altas.
Y a volver a votar, quién sabe, sin que nos den arcadas. Y sin chuparnos el dedo.
(Felicidad)

Si te acercas a mi hija te mato

Mira que lo intento, me pongo y le pongo el chubasquero anti-realidad al blog pero es que no hay manera. En fin, no puedo dejar de mencionarlo aqui.

Hago mías las palabras de Isabel San Sebastián que a continuación reproduzco:

"si te acercas a mi hija, te mato"

Y ahora transcribo el comunicado de los Comités de Empresa de EPRTVM, Telemadrid y Onda Madrid:

TELEMADRID NO PUEDE SEGUIR PAGANDO CON DINERO PÚBLICO A COLABORADORES QUE NO RESPETAN LAS MÍNIMAS NORMAS ÉTICAS

Los Comités de Empresa del EPRTVM, Telemadrid y Onda Madrid consideran absolutamente inadmisibles las bromas y comentarios machistas, sexistas y racistas proferidas por el “señor” Salvador Sostres durante una pausa publicitaria en la emisión del programa “Alto y Claro” del pasado miércoles 10 de noviembre. El señor Sostres sabía que tenía el micrófono puesto y que las cámaras ya estaban grabando. Con el agravante añadido de que en ese mismo plató se encontraba en ese momento, de visita a nuestras instalaciones, un grupo de niños de varios colegios. No estamos hablando pues de una conversación privada.

Este nuevo incidente se une a la anterior polémica por la apología de la pederastia que hacía otro colaborador de Telemadrid, Fernando Sánchez Dragó, en su libro “Dios los cría”, que están dañando seriamente la imagen de una cadena pública de comunicación como es Radio Televisión Madrid. El Comité de Empresa de Telemadrid exige tanto a la Dirección de esta empresa, como a la Presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, que dejen de amparar y proteger estas conductas y comentarios antisociales y se diriman todas las responsabilidades.

El “señor” Salvador Sostres –como el “señor” Sánchez Dragó- no pueden volver nunca más a ningún programa de Radio Televisión Madrid. Los ciudadanos de Madrid – y en especial las mujeres y menores a los que reiteradamente degradan estos sujetos- tienen derecho a que no se utilice su dinero para pagar a estos presuntos “periodistas” y “literatos” que no sólo carecen de la más mínima ética, si no que además presumen abiertamente de sus excesos con un lenguaje tabernario impropio de un medio público.

El Comité de Empresa va a solicitar a la Directora General, Isabel Linares, una reunión urgente para tratar el tema.

Lo que me jodió ayer

Cuando te dicen que tienen dos noticias que darte, una buena y otra mala y te preguntan cuál quieres oir primero ¿tu qué respondes?

Yo siempre que la mala, así me quedo con el regusto de la última, la buena. Pero hoy voy a hacer una excepción, tengo dos cositas que me jodieron ayer que voy a relatar. Empezaré por la banal.

Situémonos, 21:45 horas aproximadamente, gimnasio en un centro comercial de Rivas. Yo cargando de peso la barra de press inclinado de pecho y me pregunta un chaval, imberbe y adolescente para más señas:

-“¿ha terminado con las mancuernas”? (señalar para entendidos que acaba de hacer una biserie de press y aperturas)

-“No, pero no te preocupes que cojo las de 10 kgs que me da lo mismo” respondí. Continuo con mi ejercicio y vuelve al poco el mismo imberbe

-“ya he terminado ¿se las dejó aquí?”

-“Sí, déjalas” y mi mente echando humo cual locomotora desbocada… será gilipollas el niñato que me trata de usted, vale que es educado el chaval y todo eso, pero coño que solo tengo 37 años, de acuerdo que peino canas en los pocos pelos que me quedan, pero… ¡me cago’n tó niñato que todavía se me pone dura sin ayuda exógena!

Y ahora, lo que realmente me jodió ayer.

En el centro comercial, en el trayecto entre el aparcamiento y el gimnasio vi a un hombre (por llamarlo de alguna manera) con una mujer (supongo) sacar dinero de un cajero. Hasta aquí todo normal ¿verdad? Pues no, nada normal, ella llevaba un burka completo puesto.

Nunca lo había visto en directo y tan de cerca. Se me encogió el estómago y la mala leche creció en mi interior...

(a partir de aquí solo se permite la lectura a mayores de 18 años por el contenido soez de lo escrito)

Me dirijo al espécimen que sacaba dinero del cajero acompañado de la mujer:

me cago en tu puta madre,
sacaba dinero del cajero metiendo tu cabeza por la ranura de las tarjetas,
seguro que tratas mejor al perro que a tu esposa,
ni libertad de creencias ni pollas el burka debería estar prohibido,
es la negación absoluta de la condición de ser humano,
y tu madre será una santa que seguro que también lleva burka pero
¡¡tu eres un hijoputa!!

EL COLE, según Quique San Francisco

El otro día tuve que ir a recoger a mi sobrino al colegio. Y me quedé alucinado. ¿Se han fijado en cómo salen los niños de la escuela? Es algo espeluznante. Salen despavoridos, corriendo en cualquier dirección, como endemoniados, empujándose y gritando... como huyendo de algo, que piensas: ¿qué les harán ahí dentro?

Yo recuerdo que de pequeño no salía del colegio de esa forma tan violenta.. Francamente, yo la mayoría de las veces... ni entraba. A mí me decían:
- Enriquito: si quieres ser un hombre de provecho, vas a tener que estudiar un poco más.

Y yo les decía:
- Vale, pero si no quiero serlo, ¿puedo seguir como hasta ahora? Pero a ellos les da igual, te cargan con un mochilón... ¡así de grande!, y te dicen que todo eso te lo tienes que meter en la cabeza... ¡Pero qué empeño en meterme cosas en la cabeza! ¿No se dan cuenta de que no cabe? Además, en el colegio se aprenden muchas cosas inútiles.

Por ejemplo: ¿para qué se tiran tres meses enseñándote a diseccionar una rana?... Coño, ¡que te enseñen a pelar una gamba!

¿Y las matemáticas? Para empezar, te enseñan los conjuntos: estaban los conjuntos conjuntos y los conjuntos disjuntos. Muy bien, me ha sido muy útil en mi vida saber esto.

Ahora, el que cambió mi vida fue el conjunto vacío: le enseñaba las notas a mi madre y ella me decía :
- Enriquito, ¿y este cero en matemáticas...?
- Mamá, no seas antigua, esto no es un cero, es un conjunto vacío.

Luego te enseñan a sumar, restar, multiplicar, dividir.. Y dices:
'Ahora me enseñarán a pedir un crédito en el banco...' Pero no. Lo que te enseñan es la raíz cuadrada.... ¡Ay, amigos! ¡Qué gran tema la raíz cuadrada! ¡Lo bien que me ha venido a mí saber calcular la raíz cuadrada...! Sin ir más lejos la he usado... nunca. Francamente, ¿a ustedes no les parece que ha llegado el momento de plantear este asunto al Gobierno? La raíz cuadrada tendría que ser voluntaria, como la mili.

Y luego llegaba el profesor y decía:
- Chicos, os voy a poner unos problemas.
Pues... cojonudo: Llevo una mochila de ocho kilos, me llaman Carabesugo, me roban el bocadillo... ¡Y encima viene este tío a ponerme más problemas! Y dictaba:
- Si Pedrito tiene seis manzanas, viene su hermana y le quita dos,viene suprimo y le quita otras dos y luego el perro se come una... ¿Cuántas manzanas tiene Pedrito? Pues no lo sé, pero, francamente, si quiere mi opinión... Pedrito es gilipollas.

Otra cosa que te enseñaban era el latín y el griego, las lenguas muertas.... ¿A ustedes les parece bien que les enseñen lenguas muertas a los niños? ¡Con razón por la noche no pueden dormir!

¿Y la sinalefa? ¡Eso tiene que ser una guarrada! Yo me negué a estudiarla...

Y hablando de cochinadas: también te enseñaban los gases nobles...Mire usted, a mí me parece muy bien que los nobles se tiren sus gases como todo el mundo, ¿pero es necesario estudiarlos?

La clase de música... Muy bien, en casa no te dejan gritar ni jugar al balón en el pasillo, pero puedes soplar la flauta hasta que se te salgan los higadillos. Y tu madre ni mu... Total para aprender a tocar 'Debajo un botón, ton, ton...'

Por no hablar de la clase de gimnasia... ¿De qué te va a servir en la vida saber dar una voltereta? ¿Y saltar el potro? ¿Se imaginan que en un debate entre Aznar y Zapatero Aznar dijese: 'Señor Zapatero, usted va a subir las pensiones y va a bajar la gasolina, pero, ¿sabe saltar el potro...? Déjese de demagogias... Salte el potro señor Zapatero,salte el potro'

La única vez que yo estuve atento en el colegio fue cuando explicaron la reproducción humana. Aunque tampoco me sirvió de mucho: primero te hablaban de un guisante... después de unas abejas que salían de su colmena y llevaban el polen por ahí.. Y luego te enseñaban unos dibujitos de una pareja en pelotas... Que yo pensaba: ¿Y aquí quién de los dos tiene el guisante...?'

Pero ahí no se acababa el follón, porque yo sabía que había una cosa que se metía en algún sitio... Y además estaba la cigüeña... Con lo que me fui a mi casa pensando que la reproducción humana consistía en que una cigüeña metía un guisante en una colmena y una abeja lo esparcía... Muy bien... Yo no quiero molestar, pero entonces. ¿Para qué me sirve a mí la polla?

En fin, amigos, que según lo que nos enseñaban en la escuela, un hombre de provecho es un tío que habla lenguas muertas, come guisantes, da volteretas y toca la flauta... ¡Coño, este tío es Kung Fu!

"THE WIRE"

Quiero hablaros de una de las mejores series de la historia de la pequeña pantalla: THE WIRE.

Álvaro Fierro, colaborador de Ruta 66, escribe sobre las razones para amar esta serie imprescindible para explicarse parte de las actuales miserias de la sociedad estadounidense. Y lo hace a partir de un libro que se ha publicado sobre la serie: The Wire. 10 dosis de la mejor serie de la televisión (Errata Naturae).

Casi todo el mundo coincide: los primeros capítulos no enganchan (y eso que las sustancias estupefacientes salen en casi cada plano) y se pierde la paciencia. ¿La misma historia de camellos y policías en los guettos de Baltimore? ¿Baltimore ha dicho usted? ¿Y qué se me ha perdido allí? ¿No hay un lugar un poco más cinematográfico que esta ciudad? Mejor Nueva York o San Francisco, ¿verdad?

Pero hete aquí que es la que mejor conoce su vecino David Simon, ex periodista del Baltimore Sun y su socio, el ex agente de policía y ex maestro Ed Burns. Y la conocen bien porque se la han pateado, han conversado con los yonkis y sus dealers, los estibadores, los profesores, los políticos y los medios de comunicación a cuenta de su oficio durante muchos años. Han visto de primera mano la transformación de la misma, y quien dice transformación, dice decadencia. Y tras una vida dedicada a buscar la noticia a la antigua usanza e interrogar maleantes, se plantearon escribir la gran novela americana extrapolada a la pequeña pantalla con su ciudad como paradigma estadounidense, pero con un matiz. Se basarían en las formas de las novelas rusas: hasta el, por ejemplo, capítulo seis, no sabes dónde encajar el argumento. No existe el héroe de turno, o el antihéroe, a pesar de que Jimmy McNulty pueda parecerlo. Tampoco el ritmo de las persecuciones es vertiginoso: la burocracia exaspera y conseguir una orden judicial para poner una escucha va al mismo paso que en la vida real.

The Wire tiene en estos elementos su grandeza. El sistema institucional es la verdadera alambrada de la que no podemos salir, pertenezcamos al sector que sea, dentro y fuera de la ley.
Por eso el Omar Little, el único que va por libre, es el que mejor cae a los espectadores.

Rompe los tópicos de C.S.I, y confía en la inteligencia del espectador a pesar de la abrumadora avalancha de nombres, apodos y personajes en general- unos doscientos- que pueblan la serie a lo largo de las cinco temporadas. Temporadas temáticas, sí, que van desde el tráfico de drogas y las luchas por el territorio a debates sobre la legalización, la erosión de los sindicatos en el puerto marítimo, el sistema escolar- “ser profesor de secundaria es más peligroso que trabajar de policía”, afirma Ed Burns-, los tejemanejes del ayuntamiento y la privatización de los periódicos y la pérdida del alma de los mismos (eso nos suena ¿verdad?).

Os la recomiendo.

Yo voy por la 3ª temporada.

Felicidad

In memoriam MARCELINO CAMACHO

Acaba de fallecer Marcelino Camacho Abad, el que fuera secretario general de la Confederación General de Comisiones Obreras desde su legalización hasta el IV Congreso, de 1987.

Marcelino vivió en primera línea los momentos más decisivos que protagonizó la clase obrera en España durante el siglo XX. Es, sin ningún género de dudas, un símbolo del trabajo y del sindicalismo de la historia reciente de nuestro país. Nació en Osma la Rasa (Soria) en 1918. Hijo de ferroviario, al abandonar la escuela comenzó a formarse para acceder al mismo oficio que su padre, pero le atrapó la Guerra Civil. Cruzó las líneas y en Madrid se incorporó al ejercitó leal para defender el régimen legítima y legalmente constituido: la Segunda República.

Terminada la guerra, como todos lo combatientes y militantes obreros comprometidos con al República, Marcelino -que había ingresado en el PCE en 1935- conoció en propia carne la feroz represión que desencadenó el general Franco para exterminar a los vencidos. Fue apresado y enviado a campos de trabajo forzado en el norte de África. Se evadió, refugiándose en Argelia, en donde conoció a su compañera, Josefina Samper, con la que tuvo dos hijos, Marcel y Yenia. En ese periodo se formó como profesional de oficio de la metalurgia.

Aprovechando un indulto, volvió a España en 1957, estableciéndose en Madrid e ingresando en la fábrica de motores Perkins Hispania. Lo hizo como fresador, pero amplió su cualificación profesional hasta convertirse en ingeniero técnico asimilado. La Perkins como la mina La Camocha, al igual que el propio Marcelino, forma parte del código genético de las Comisiones Obreras. Desde la Perkins y otras grandes fábricas metalúrgicas se organizarían las Comisiones Obreras del Metal de Madrid en 1964. Las Comisiones surgieron en el contexto de la persecución franquista, y con el pragmatismo que caracterizó a Marcelino, se decidió ocupar las estructuras del viejo sindicalismo vertical para defender mejor los derechos de los trabajadores. Ello permitía un estrecho contacto con el conjunto de los trabajadores en las empresas para, de ese modo, articular sus reivindicaciones más inmediatas por la mejora de las condiciones de vida y trabajo. Reclamar los derechos más básicos de los trabajadores conducía de modo directo a plantear las libertades civiles y políticas, porque unos y otras eran incompatibles con la dictadura. El resultado era la persecución del sindicalismo.

Como otros muchos militantes de las Comisiones Obreras, Marcelino fue juzgado por el Tribunal de Orden Público (TOP) y enviado a prisión. Cumplió una primera condena entre el 1 de marzo de 1967 -año en el que el Tribunal Supremo declaró ilegales las Comisiones Obreras- y el 10 de marzo de 1972, el mismo día que la policía franquista mató a Daniel y Amador, trabajadores de Bazán, que se manifestaban en Ferrol por su convenio colectivo. Su libertad duró poco más de tres meses. El 24 de junio de 1972 resultó detenido junto a otros nueve dirigentes de Comisiones Obreras y procesado en el famoso Sumario 1001, que despertó la solidaridad internacional con el movimiento sindical de CCOO frente al franquismo. En un documento único, que contiene una extensa declaración ante el Proceso 1001, de jueces, magistrados, fiscales y secretarios agrupados en la conocida entonces como Justicia Democrática, y que nos ha facilitado nuestro amigo Perfecto Andrés-Ibañez, se recoge una breve reseña del rotativo francés Le Monde en el que se afirma: "ninguna prueba ni documento encontró la policía...Se trataba de dar un gran golpe para impresionar al movimiento obrero y desanimar a quienes cayeran en la tentación de seguir el ejemplo de Marcelino Camacho o del jesuita Padre García Salve", que junto a Sartorius, Zamora, Santiesteban, Saborido, Fernández, Acosta, Juanín y Soto, integraban la lista de procesados en el 1001. Saldría de prisión diez días después de la muerte de Franco, pero todavía resultó una vez más detenido en 1976.

La trayectoria de Marcelino durante estos años ilustra perfectamente el modo en el que el sindicalismo de hoy surgió y conoció sus primeros desarrollos, enfrentándose a la dictadura no sólo para obtener condiciones dignas para los trabajadores, sino para lograr la conquista de la democracia en España, para lo que resultó decisiva la contribución de CCOO y Marcelino Camacho.

Tampoco fue fácil el periodo en el que Marcelino pilotó CCOO como secretario general, a partir de su legalización. La transición política tuvo lugar en el contexto de una profunda crisis económica y de una serie de amenazas involucionistas. Es menester recordar en este punto que el compromiso del sindicalismo fue inequívoco, concretándose en primer lugar en un apoyo firme a la Constitución de1978. No sólo eso, sino que fueron precisas una serie de renuncias en aras de salvaguardar el proceso democrático. Como el propio Camacho comentaría con frecuencia, los sindicatos fueron los parientes pobres de la Transición. Basta recordar que ya los partidos políticos actuaban en la legalidad cuando todavía CCOO era considerada una organización ilegal. Marcelino Camacho fue elegido diputado en la legislatura de 1977 y reelegido en 1979 en las candidaturas del PCE. Dimite en 1981 para dedicarse plenamente a sus responsabilidades como secretario general del sindicato, un hecho que determinó el camino irreversible hacia la independencia de CCOO.

Marcelino Camacho interpretó el sindicalismo con una profunda vocación unitaria. A la salida de la dictadura pensó, escribió y trabajó para impulsar un proceso unitario del movimiento sindical que desembocara en una gran confederación sindical. No fue posible, pero sus esfuerzos no se dieron en vano. Hoy los dos grandes sindicatos han alcanzado un alto grado de acción y elaboración unitarias, como lo demuestra la historia del movimiento sindical de los últimos 25 años.

Además en esos años hubo que organizar la resistencia a un proceso de reconversiones industriales y de destrucción masiva de empleo. En 1985, siendo secretario general Marcelino, CCOO organizó la primera huelga general de la democracia en protesta porque el gobierno de Felipe González endureció las condiciones de acceso a las pensiones.

En suma, la biografía de Marcelino Camacho Abad no es sino la vida y destino de los trabajadores españoles en el siglo XX. Los que crecimos sindicalmente a su lado, nos educamos en un sindicalismo abierto y flexible pero cuyo norte no es otro que la defensa irrenunciable de los derechos de los trabajadores y trabajadoras. Unos derechos que son sustancia de la ciudadanía moderna, o lo que es lo mismo, sustancia de la civilización. Todavía recuerdo aquellas palabras que repetía en momentos determinados: "ni nos domaron, ni nos doblaron, ni nos van a domesticar", un espíritu que impregnó a las CCOO, y que apuntillaba con ese "siempre adelante y siempre a la izquierda".

Hasta siempre Marcelino... y para vosotros Josefina, Marcel, Yenia, para Vicenta, nietos y su familia, un fuerte abrazo de todas las Comisiones Obreras.

Ignacio Fernández Toxo es secretario general de CCOO

DRAGO ¿escritor?

Carta de los Comités de Empresa del Ente Público RTVM, Telemadrid y Onda Madrid a su Directora General

Pozuelo de Alarcón, 26 de octubre de 2010

Muy Sra. nuestra,

Nos dirigimos a usted para pedirle que de forma inmediata de la orden de rescindir el contrato que tiene establecido Telemadrid con el Sr. Sánchez Dragó, presentador y director del programa “LAS NOCHES BLANCAS” y tertuliano habitual en esta cadena.

Consideramos que los graves hechos que describe en su último libro “DIOS LOS CRIA…” en los que presume de haber mantenido relaciones sexuales con dos niñas japonesas de 13 años (un delito de pederastia del que no sólo no se arrepiente, sino que además se regodea y presume de que ya está prescrito), es motivo suficiente para que este señor, por llamarle de alguna manera, deje de tener cualquier relación con esta empresa pública.

Sra. Linares, volvemos a reiterar la necesidad de la inmediatez de su decisión. Es una situación tan repugnante que cada minuto que pasa aumenta el desprestigio de nuestra cadena.

Quedamos a la espera de sus noticias.

Análisis de la reforma laboral

Durante varios capítulos iré desgranando, gracias al trabajo de COMFIA-CC.OO., la nueva reforma laboral.

AMPLIACIÓN CAUSA DESPIDO POR CAUSA ECONOMICA. TEXTOS COMPARADOS ANTES Y DESPUES REFORMA.

TEXTO ANTERIOR
Artículo 51.1 del ET. Despido colectivo
“concurren cuando la adopción de las medidas propuestas contribuya, si las aducidas son económicas, a superar una situación económica negativa de la empresa”

TEXTO DEFINITIVO REFORMA
Artículo 51.1 del ET. Despido colectivo
“concurren cuando de los resultados de la empresa se desprenda una situación económica negativa, en casos tales como la existencia de pérdidas actuales o previstas o la disminución persistente de su nivel de ingresos,”

Comentario: La reforma tiene dos ejes: 1º, deja de relacionarse las medidas tomadas con la superación negativa. Esto siempre se discutía antes y la Administración o el Juzgado podían rechazar las medidas propuestas porque no eran las adecuadas para “superar la situación”. 2º, se concreta la situación económica negativa en pérdidas actuales o previstas y en la disminución de ingresos, que no tienen que suponer pérdidas ni siquiera disminución de beneficios.


AMPLIACIÓN CAUSA DESPIDO POR CAUSA TECNICA, ORGANIZATIVA O DE PRODUCCION

TEXTO ANTERIOR
Artículo 51.1 del ET. Despido colectivo
“si son técnicas, organizativas o de producción, a garantizar la viabilidad futura de la empresa y del empleo en la misma a través de una más adecuada organización de los recursos”

TEXTO DEFINITIVO REFORMA
Artículo 51.1 del ET. Despido colectivo
“justificar que de las mismas se deduce la razonabilidad de la decisión extintiva para contribuir a prevenir una evolución negativa de la empresa o a mejorar la situación de la misma a través de una más adecuada organización de los recursos, que favorezca su posición competitiva en el mercado o una mejor respuesta a las exigencias de la demanda.

Comentario: Se plantea la prevención de manera mucho más clara para despedir, antes de que haya situaciones “negativas” pero no solo es la prevención la que justifica medidas de despido, sino también la mejora de su competitividad.

PASTILLERA LEGAL

Hola, me llamo María de las Virtudes, Mavi para los amigos, y soy politoxicómana. Sí, aquí donde me ves. Con este fachón. Y este currículo. Y este cargazo. Todo empezó con las cervicales. Me hice una contractura en el pádel, me dieron un relajante muscular y vi el cielo abierto. Bueno, vi el cielo a secas. Hacía mucho que no lo veía. Ni nublado ni con sol. Cuando entro a trabajar no ha salido, y cuando salgo ya se ha puesto. Eso sigue igual. Está la cosa como para cambiar de curro. Pero ahora la que se pone soy yo. Hasta arriba. De todo.
No puedo con mi cuerpo. El trabajo, la casa, los críos, las patas de gallo, el código de barras, la vida. Lo mío no es estrés, es tres millones. Otras apechugan, vale. Pero la carne es débil. Y la mía más. Díselo a mis rodillas, que van con visera. O a mis brazos, lo que queda de ellos. Menos mal que tengo coche oficial. Ya no puedo ni parar taxis. Agito el húmero y hay un maremoto en Sidney. Por el efecto mariposa, o algo así. Me lo soltó ayer el capullo de mi ex. Claro, su flacidez no está a la vista. Se la tapa la barriga. Ese sí que le da a la pildorita azul y yo no digo nada.
No se puede ir a pelo por la vida. Cada una tiene sus recursos. Mi amiga Elena se pone de Amiplim. "Me tomo mi pastillita por la mañana y luego, pase lo que pase, a mí, plim", dice. Yo me meto lo que pillo. Lorazepam, paracetamol, ibuprofeno, cafeína, flores de bach, lo que va saliendo. Todo legal, no vayas a pensar. La contractura se me quitó rápido, pero la losa, no. Todas tenemos una. Se lo dije a mi vecina, que es médica de familia, y se hizo cargo. Ella también se automedica. Está harta de prescribir pastillas en su consulta, así que me evita el viaje. Yo le hago la declaración de la renta, ella me firma las recetas, y aquí paz y después gloria.
Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra. Mira las reinas de las mañanas.Para mí que se pinchan. Desaparecen en verano y vuelven en otoño con más cara que espalda. Hinchadas como peponas. Seguro que le dan al ácido. Hialaurónico. Ese sí que engancha. Más que el otro. Si no repites dosis a su debido tiempo, no es que te dé el bajón. Se te caen los palos del sombrajo. Y tu cara bonita. A plomo.
El sábado leí en el periódico que Elena Salgado duerme como un bebé y no ha tomado una pastilla en su vida. Con la que tiene encima, la pobre. Dice que es por el yoga. Lo que yo te diga. Las de esa generación están hechas de otra pasta. Les costó tanto conseguir la píldora que con esa han tenido bastante. Y no se dopan. Así ha llegado a vicepresidenta. Yo de dopamina me salgo. Pero de directora general no paso.

LUZ SÁNCHEZ-MELLADO. EL PAÍS, 24.08.2010
(Por Felicidad)

AJUSTES E IZQUIERDAS

(Artículo de Juan Carlos Rodríguez Ibarra, ex presidente de la Junta de Extremadura, publicado en El País el 25.05.10).

No me han gustado las medidas que el presidente del Gobierno de España anunció recientemente para hacer frente al déficit público que ha contraído nuestro país a lo largo de estos dos últimos años. Imagino que a Zapatero tampoco. A nadie puede complacerle adoptar medidas que defrauden a las personas que confían en ti. Y en esta ocasión, el Gobierno socialista nos defraudó. Sabemos que nuestro país necesita el esfuerzo de todos y sabemos que, desde la perspectiva socialista, el esfuerzo debe ser proporcional a los medios y recursos con los que cuenta cada ciudadano; y en este caso, el principio socialdemócrata de no dañar los derechos cívicos como la educación, la sanidad y las pensiones mínimas y no contributivas, los han dejado al margen del ajuste, que se ha deteriorado en la congelación de las pensiones.
En algunas ocasiones, no sólo en la política, los ciudadanos nos sentimos defraudados por aquellas personas que más queremos o más respetamos. Y, de igual forma, nadie podrá lanzar la primera piedra si se le pregunta por las veces que defraudó a quienes confiaban en él. ¿A quién no le defraudó su hijo? ¿Quién no sintió la deslealtad en el comportamiento de sus más íntimos amigos? ¿Quién no pensó en algún momento de su vida que su padre o su madre no se comportaron de acuerdo con las propias normas que le inculcaron durante su proceso educativo? Y, a más abundancia, ¿quién no se comportó, en algún momento, de una forma que hizo dudar a sus progenitores de la ética de su hijo? ¿Quién, en determinada circunstancia, no rompió la imagen que sus hijos se habían formado de su padre o de su madre? Si la respuesta a las interrogantes anteriores es afirmativa, reconoceremos que no por eso nos fuimos por las esquinas renegando de nuestros padres, de nuestros hijos o de nuestros amigos, y que, de igual manera, a casi ninguno de nosotros nos echaron de casa cuando defraudamos a quienes nunca pensaron que lo haríamos.
Y sí, dos años y medio después de que se iniciara la crisis económica que asuela a casi todos los países del mundo, el presidente Zapatero ha tenido que aceptar que el llamado mercado le doble la muñeca. No todo lo que es mercado está hundiendo nuestra economía, porque tan mercado es el especulador bursátil, que maneja fondos de pensiones millonarios, como el fabricante de productos hospitalarios, o el ganadero que tiene una explotación para abastecer de carne a los que necesitamos los alimentos para subsistir.
Quienes han doblado la muñeca al presidente no han sido estos últimos, sino los causantes de la caída de la economía financiera y, consecuentemente, de la caída de la economía real. Es necesario recordarlo, para que no se olvide de dónde vienen nuestros problemas. Ya casi se nos olvidó lo expertos que éramos cuando explicábamos, a diestro y siniestro, aquello de las subprimes y de cómo el dinero que ahorrábamos y depositábamos porla mañana en una sucursal de cualquier caja de ahorros de cualquier pueblo de nuestro país, por la tarde ya se encontraba en Chicago, sirviendo para comprar la primera basura que circulaba en forma de paquete por el circuito financiero mundial, sin que nosotros, los depositarios, tuviéramos la más mínima noción de qué se hacía con nuestros pocos euros ahorrados. Y durante este tiempo, el presidente ha aguantado, contra viento y marea, las acometidas que el capitalismo más salvaje infringía a nuestra economía, a nuestras ilusiones y a nuestras expectativas personales, familiares y profesionales.
Adoptar medidas duras e impopulares era lo que se le pedía, y casi exigía, por parte de aquellos que sabían que lo de impopular sólo podía traducirse en traición a su electorado y en frustración para los que confiaban en él. Durante el tiempo de acoso del mercado especulativo y de emisión de opiniones dirigidas al objetivo de que Zapatero se enfrentara con su electorado, los que confiaban en él, los que depositaron sus ilusiones en un presidente socialista, atrevido y tenaz, no movieron un dedo para reforzar la muñeca de quien se sabía que podía doblarla si seguían los ataques y las consignas. Nadie salió a la calle a exigir que el presidente aguantara; nadie levantó la voz para reforzar la moral de quien necesitaba el aliento, la complicidad y la comprensión de su electorado.
Al contrario, durante dos años, todos hemos permanecido sentados en nuestro asiento, unos en sombra y otros en sol, esperando ver cómo y por dónde el morlaco hundía el pitón en la femoral del diestro. Y al final, ocurrió lo que todos sabían o esperaban: revolcón y pitos para el matador desde el tendido de sombra y desde el graderío de sol. Herido y desarmado, el torero no ha tenido más remedio que meterse en el burladero de sombra, mientras que los de sol agitaban sus manos pidiendo la devolución de sus billetes. "Nos ha defraudado", era el grito que más se escuchaba en los tendidos. Los más han permanecido en sus asientos esperando que la fiera se amanse, mientras una parte del tendido de sol ha pedido a voz en grito que salga a torear el diestro de la derecha que, sentado cómodamente en la barrera, espera que el victorino acabe definitivamente con el diestro de la izquierda.
"Nos sentimos defraudados", dicen los que se jactan de ser un electorado de izquierdas absolutamente exquisito que, al parecer, no perdona a quien, falto de apoyo popular, ha tenido que ceder en su empeño de mantener una actitud clara y tenazmente socialdemócrata. Por lo visto y oído, a ese electorado fino y exigente no les defraudó el capitalismo especulativo, depredador y salvaje que ha tirado por tierra nuestras ilusiones y la forma de organizar la sociedad y la solidaridad entre nosotros. ¡No! Les defrauda quien ha hecho lo posible, y casi lo imposible, para mantener el Estado de bienestar que los españoles hemos labrado en 30 años de democracia y que, de no haber sido por la crisis financiera de Estados Unidos, que se trasladó como el humo por todos los rincones del planeta, los españoles hubiéramos sido capaces de mantener con los ajustes que nuestra propia experiencia, sentido común y capacidad nos hubieran indicado.
Y de nuevo han aparecido el miedo y la inseguridad. El miedo que nos retrotrae a los tiempos en los que el sistema de protección andaba bajo mínimos y donde nuestros padres y abuelos guardaban sus magros ahorros "para por si acaso". Así nos lo atestiguan los datos que en las últimas semanas se nos han proporcionado sobre beneficios bancarios y sobre el nivel de ahorro que los españoles hemos acumulado en este último ejercicio, superando los de años anteriores, cuando el Gobierno socialdemócrata nos permitía vivir con una cierta posición que algunos, despectivamente, llamaban vivir por encima de nuestras posibilidades, "como nuevos ricos", se dice, porque la gente aspiró, con razón, a tener una casa, un coche, vacaciones, sanidad pública y educación de calidad para todos. Todo eso se lo quieren llevar, en parte, los especuladores que ahora se permiten el lujo de exigirnos sacrificios para que puedan seguir comprando nuestra deuda, que, por cierto, son ellos los responsables de que haya aumentado hasta límites que Zapatero no pudo aguantar.
¡Y no aguantó! Pero, no por eso, voy a salir a la calle a reclamar que entre en el Gobierno el que sigue fumándose un puro. Yo soy de izquierdas y lucharé para que la política triunfe sobre la economía especulativa.
(Enviado por Felicidad)

MURIÓ EN GRECIA

"Murió en Grecia”
Artículo de Maruja Torres. Periódico “El País” -jueves, 13 de mayo de 2010-

Cada vez que el señor Rajoy evoca el ejemplo griego y lo utiliza a modo de maldición contra este nuestro país me siento como Gomorra, corriendo delante de Sodoma, con una mano delante y otro detrás. La imagen de despojamiento viene al pelo –y a pelo- ahora que desde el Congreso se nos condena a pagar los platos rotos. Tranquilícense, pues, especuladores, estraperlistas y otros chorizos hoy llamados financieros. Que respire el coso bursátil. Sus juergas las subvencionaremos nosotros, y con nuestras vísceras podrán cocinarse nuevos menús. Viva la cocina del Mercado.

Congoja daba escuchar a un Zapatero apenado y sin narices para emprender la reforma por lo fiscal, por arriba, que sería lo suyo; rendido y maniatado, sin fuste de estadista por ninguna parte y solo, muy solo. Más desazón producía ver a don Mariano -¿nuestro futuro, tal como está el patio?- ponerse populista en lo borde, con su manada de ninfos y ninfas haciéndole el coro. Por un lado, un débil de carácter con escrúpulos, y, por el otro, un débil de carácter sin complejos. Menudo porvenir. ¡Borrell, vuelve, que te necesitamos¡ Digo yo, así, a boleo.

Y, sobre todo, esa dolorosa sensación de que cuando Grecia aparece en la boca de alguno de nuestros próceres ya no es para hablar con regocijo de sus bellos paisajes ni para remarcar que en Atenas -¿se acuerdan?- nació la democracia, medio milenio antes de que los cristianos se calzaran las sandalias y salieran a alimentar leones. Tampoco se la nombra para reconocer que, en el siglo XX de nuestra era, sufriendo una brutal dictadura militar, Grecia fue compañera de desdichas de dos países también oprimidos por sus respectivo sátrapas: Portugal y España.

En estos ciegos días se nombra a Grecia sólo para certificar que la sodomización de las democracias europeas por el dios Mercado empezó hace unos días en Atenas y avanza imparable por el sur.

(Fdo. Felicidad)

¡¡¡¡¡¡ ALEEEEEEEEEEEEEEETI !!!!!!

¡¡¡¡¡¡ ALEEEEEEEEEEEEEEETI !!!!!!

¡¡¡ SOMOS LOS MEJORES !!!

¡¡¡ PORQUE SÍ Y PORQUE TENEMOS A SABINA !!!

¡¡¡¡¡¡ Y A JOSÉ TOMÁS Y OLÉ !!!!!!

(Fdo. Felicidad)

¡¡¡ FELIZ DÍA !!!

¡¡¡¡ SALUD Y REPÚBLICA !!!!!!!

(Con todo el corazón, os lo desea: Felicidad)

ASESINATO COLATERAL

Por favor, pinchar en este link

http://www.guerraeterna.com/archives/2010/04/asesinato_colat.html

yo me he quedado sin palabras y se me revuelve el estómago...

EL CUENTO

¿Dónde?
En el parque al lado de La Escuela.
¿Quiénes?
Alejandra y Marcos, 4 años. Eduardo, 37 años.
¿Haciendo qué?
Los de 4 años montados en sendos columpios y el de 37 años empujándoles
¿Por qué?
Porque otro papá llamado David cuenta a los niños historias inventadas mientras les empuja en el columpio.

Pero como mi imaginación es limitada y llena de convencionalismos adultos, decidí que sería más divertido que los niños crearan su propia historia, que a continuación reproduzco, incluyendo mis preguntas y sus risas:

Yo- Vamos a ver, ¿cómo empieza la historia?

Ellos -Estaba amaneciendo

Y- Y qué más

E- Luego anochecía.

Y- O sea, que amanecía y anochecía a la vez.

E- Sí y había una tormenta muy fuerte, con rayos.

E- Que tiraba los árboles que no tenían raíces

E-Y que contaban sus años con los anillos.

Y- Muy bien, efectivamente los años de los árboles se cuentan con los anillos que se forman en el interior del tronco. Y nosotros ¿dónde estábamos?

E- Estábamos en un avión

Y- ¿Pero tenía gasolina?

E-Si la habíamos echado gasolina en el Carrefour.

Y- ¡Ah, fenómeno!. Claro, en el Carrefour la gasolina es más barata. Así que estábamos en un avión lleno de gasolina y ¿qué hicimos?

E- No, era un cohete y volamos al espacio.

Y- Vale de acuerdo un cohete y ¿dónde fuimos?

E- Fuimos a un país

Y- ¿Un país en el espacio?

E- Sí un país en Marte.

Y- De acuerdo, llegamos con el cohete, lleno de gasolina del carrefour a un país en Marte, y allí ¿qué más pasó?

E- Nos encontramos a un marciano.

E- Sí y le cayó una pera en la cabeza. ¡¡¡ ja, ja ,ja ,ja !!!

Y- ¿Un marciano que le cae una pera en la cabeza?

E-Sí y se tiró un pedo, ¡¡¡JA, JA, JA, JA!!!

Y- O sea, que al marciano le cayó una pera en la cabeza y se tiró un pedo.

E- También vimos otro marciano. Y le cayó una manzana

E-Y se cagó. ¡¡¡ JA, JA, JA, JA, JA !!!

E- Y tenían un primo que se tiró un pedo y se cagó y se hizo pis a la vez ¡¡¡ JA, JA, JA, JA, JA !!!

Y- ¡¡¡ Eran unos marcianos cagones !!!

E- ¡¡¡ JA, JA, JA, JA !!!

Y- Bueno, chicos, ya nos os empujo más. Alex, cuando te pares, te bajas que nos vamos a casita.

IT'S NOT MY TIME

Asustado. Me encuentro bien, pero asustado. Por una vez y sin que sirva de precedente empiezo la historia por el final.

Shock anafiláctico revertido, hipersensibilidad por amoxicilina, es el diagnóstico del servicio de urgencias del Hospital de Arganda.

Todo empezó el viernes pasado, acudí al médico de familia porque me dolía la garganta y la notaba inflamada. La doctora vio que tenía las amigdalas inflamadas y que tenía placas en la garganta, con lo que me recetó ibuprofeno y amoxicilina. ¿Alguna alergia conocida? Hasta ahora ninguna.

El sábado por la tarde me desperté de la siesta porque me picaba muchísimo la cabeza. Enseguida el picor se desplazó al resto del cuerpo. Me vestí y acudí al centro de salud de Rivas. Allí me tomarón los datos y enseguida entré en la consulta del médico de urgencias. Tenía el cuerpo lleno de habones y rochas, con un picor indescriptible. En un momento dado empecé a asustarme, respirar rápido con cierta dificultad, las manos se me llenaron de granos y habones, los labos se me incharon y una sensación de irme. Me llevó la doctora junto con un enfermero dentro y casi no podía ni andar, me caía, no me sostenían las piernas, me subieron a la camilla. Todo el servicio médico alrededor de mi, igualito que en las seríes de televisión, lo jodido era que yo estaba de protagonista. Tensión arterial 7.5/4.5, inyección de adrenalina, urbansón y ploaramine. Poco a poco fui recuperando la tensión normal, y empecé a enterarme de todo.

"Has sufrido un shock anafiláctico, vamos a llevarte al Hospital de Arganda, tenemos que avisar a tu familia. " El término de shock anafiláctico lo había leído hace poco cuando estuve en la consulta del urólogo para hacerme una vasectomía, que por ahora dejo aparcada. Ahora que tengo delante el consentimiento informado de la vasectomía y que en riesgos generales dice textualmente "reacciones alérgicas al anestésico local, que pueden llegar a producir shock anafiláctico, situación muy grave que puede desembocar en la muerte"
"Por favor, déjeme a mi llamar a mi mujer para que esté algo más tranquila". Así lo hicimos, aunque también el médico habló con mi esposa porque a mi me costaba trabajo hablar con los labios inchados.

Vino la ambulancia y el traslado fue tranquilo porque había recuperado la tensión y las ronchas iban poco a poco desapareciendo.

Entrada en el hospital, "¿qué nos traeis?; un shock anafiláctico; que bien que majos sois siempre traeis cosas buenas." Joder como en la tele, pero era real y yo el prota de la camilla.

El médico de urgencias, un cachondo, "estás bastante bien, te daremos un poco más de veneno y para casa". Leyendo el informe del centro de salud de Rivas "joder macho, les tuviste que dejar aconjonados a los del centro de salud" "sí, creo que sí, hubo suerte que estaba la unidad del SUMMA allí que fueron los que me han traído" "esos están más acostumbrados, pero te llega a pasar en casa y dejas de pagar hacienda"

Una analítica, unas horas en observación y para casa. El médico, un cachondo, "tomáte esta medicación al pie de la letra para no volver a verte aquí y tu sabrás a qué trato has llegado, es como el anunció de George Clooney"

Ahora alergólogo para confirmar exáctamente a qué coño soy alérgico y mientras tanto, me mantendré alejado de antibióticos betalactámicos y cefalosporinas.

EL BUSCADOR

Ya estoy de vuelta. Ha costado trabajo, pero la tecnología ha llegado a casa y de ahora en adelante podré actualizar este blog.

Y para empezar nada mejor que este cuento. Os recomiendo su lectura. Ya me contaréis.
Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador. Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su vida es una búsqueda.

Un día nuestro Buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos, divisó Kammir a lo lejos, pero un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. Estaba rodeaba por completo por una especie de valla pequeña de madera lustrada, y una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar.

El Buscador traspasó el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como por azar entre los árboles. Dejó que sus ojos, que eran los de un buscador, pasearan por el lugar... y quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción. “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, y sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar…

Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado también tenía una inscripción. Al acercarse a leerla, descifró: “Lamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terriblemente conmocionado. Este hermoso lugar era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar.

El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

- No, ningún familiar – dijo el buscador - Pero... ¿qué pasa con este pueblo? ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de niños?

El anciano cuidador sonrió y dijo:

"Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré... Cuando un joven cumple quince años, sus padres le regalan una libreta, como ésta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de entonces, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abra la libreta y anote en ella: a la izquierda, qué fue lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla? ¿Una semana, dos? ¿tres semanas y media? Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?

¿Y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? ¿y el casamiento de los amigos? ¿y el viaje más deseado? ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano? ¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones? ¿horas? ¿días?…

Así vamos anotando en la libreta cada momento, cada gozo, cada sentimiento pleno e intenso... y cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ése es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido."

Jorge Bucay

HABLAN DE MÍ EN EL PERIÓDICO

Por primera vez hablan de mí (Felicidad) en el periódico:

Hace frío.

Todos los días hace frío, todas las noches hace todavía más frío.

Ella lo odia, pero no es una novedad. Siempre ha odiado el frío, porque siempre lo ha sentido en unas proporciones asombrosas para la gente que la rodea. ¿De verdad tienes frío?; sí, tengo frío. Pero si no hace tanto; te aseguro que para mí sí lo hace. No te creo; pues te prometo que estoy helada. ¡Qué exagerada!

Toda una vida odiando el frío ha dado para esto y para mucho más. Las ventajas de vivir en un país templado, tirando a caliente, suavizado por la complicidad del Mediterráneo, mimado por la blandura de un Atlántico rendido ya de surcarse a sí mismo, apareja el radical descrédito de los frioleros. En España, quejarse del frío no es prestigioso. Lo que queda bien es quejarse del calor cuando aprieta. Entonces, rodeada de personas sudorosas, agobiadas, que se separan la camisa del cuerpo con la pinza exhibicionista de dos dedos muy bien estirados, y bufan, y rebufan, y maldicen al sol, y a los termómetros, ella nunca abre la boca, pero nadie se lo tiene en cuenta.

En verano, cuando tiene la suerte de mudarse a la playa, aprovecha esos días en los que el levante sopla como si el diablo lo utilizara para atizar con él los calderos del infierno, para ir a hacer la compra a la hora de comer, porque sabe que lo encontrará todo vacío, los supermercados, los aparcamientos, las tiendas más grandes y las más pequeñas. Y entonces, aunque tengan puesto el aire acondicionado a toda mecha, los dependientes, como si no la conocieran, se la quedan mirando y murmuran: ¡Hay que ver!, ¿pero cómo se te ocurre salir de casa a estas horas, con el fuego que está cayendo, chiquilla…? Ella agradece lo de chiquilla, pero no se molesta en explicar lo que le pasa. Lo ha intentado otras veces y siempre ha sido en vano.
No es que no sienta el calor, es que el calor no la paraliza, no la recluye en casa, no le hace sufrir. La molesta, eso sí, pero no le da mordiscos. Y le hace sudar, claro, pero sólo porque los seres humanos sudan, tienen unas glándulas específicas diseñadas sólo para eso. ¿Pasa algo? Nada. A ella, por lo menos, no le pasa nada. Se ducha con agua fría todas las veces que hace falta, y en el instante en que termina de colocar la compra, se pone un bañador y se mete en el Atlántico. Allí, al entrar en el agua, a veces siente una cortina de vapor imaginaria, que se desprende de su piel caliente al disolverse en la fresca bendición de las olas cómplices, piadosas y tiernas como las caricias de un amante.

Lleva toda la vida oyendo que el calor no se puede combatir. Mentira. Basta con colocar un ventilador en el techo, y ni siquiera son tan caros. Basta con encender el ventilador, y desnudarse completamente, y tenderse muy quieta sobre la cama, y cerrar los ojos, y separar los brazos del tronco y las piernas entre sí, hasta quedarse dormida en la mismísima gloria. ¿Que hasta en la gloria se suda? Claro, pero eso es muy poco en comparación con la abrumadora certeza de que los seres humanos tienen una temperatura corporal de treinta y seis grados centígrados y medio.
Lleva toda la vida oyendo que el frío se puede combatir. Mentira. Porque como se le enfríen los pies en el instante de sacarlos de la cama, ya sabe que no podrá calentárselos en todo el día, por más que se ponga dos pares de calcetines, unos gordos y otros más gordos, hasta que se duche con agua hirviendo. Y para una friolera madrugadora, el remedio es peor que la enfermedad, mejor andar todo el día sobre dos témpanos de hielo confinados a los tobillos que salir de la ducha con el cuerpo mojado a las siete de la mañana. Por lo demás, todas las precauciones son inútiles. Antes del mediodía, por muy bien que se haya empaquetado a sí misma, empieza a notar el desvalimiento de sus riñones, después las piernas, las manos, la nariz. Si fuera profesora de aerobic, no le ocurriría, pero su trabajo consiste en estar sentada delante de una pantalla, y el precio de su concentración es quedarse helada. ¿De verdad? De verdad. Soy una mujer de mala calidad, ha intentado explicar muchas veces, tengo el termostato averiado… Da igual. Nadie la ha creído jamás. Sus hijos se parten de risa cuando la ven levantarse, subir la escalera sin otro objeto que volver a bajarla, dar carreritas por el pasillo. ¿Pero qué haces? Entrar en calor. ¡Qué exagerada!

Y este año, de repente, el frío es noticia. Todos los días hace frío, todas las noches hace más, y de repente la gente se queja, protesta, lo maldice. Ella debería agradecer su compañía, pero la verdad es que no los entiende demasiado bien. El frío es el frío, y sólo se parece a sí mismo, no se puede comparar con ninguna otra cosa. Mientras les ve tomar todas esas medidas que siempre les habían parecido tan cómicas en ella, siente la extraña tentación de decirles que no es para tanto. Ella no desea el verano más que otros años. Siempre lo ha deseado por encima de todas las cosas.

Elogio del verano
ALMUDENA GRANDES
28/02/2010
EL PAÍS

TÚ ERES EL MEJOR

(Canción de CELTAS CORTOS)

De todo un tiempo curándome heridas, he rescatado todo lo mejor.
Y el sentimiento me ha dado palabras que he convertido en esta canción.
Y pese a todo, qué hermosa es la vida, aunque regale a veces dolor.
Aunque sea a veces cabrona perdida, siempre hay un sitio para el amor.
No te rindas nunca a la depresión.
Saca algo de fuerza de esta canción.
No abandones nunca, hay un lugar mejor, y lo llevas dentro de tu corazón.
De todo malo siempre hay algo bueno. Del lado bueno hay algo mejor.
Y del mejor, saca lo que tú puedas, y gástalo con los de alrededor.
Date una fiesta en un día cualquiera.
Un homenaje: tú eres el mejor.
Deja que pasen esos nubarrones. Tras la tormenta siempre sale el sol.
Porque está claro, la vida es jodida, pero tú puedes darle un subidón.
Un subidón que cierre las heridas y las convierta en acorde mayor.
Cómete al mundo mirando sus ojos, verás qué rico que sabe el cabrón.
Y que la vida tiene muchas vidas, y es verdadera esta canción.

(Publicado por Felicidad).

PESADILLAS

Hoy es sábado, 16 de enero de 2010, son las 9 de la noche y estoy leyendo el periódico EL PAÍS. Empiezo por el final, como hago siempre, pero esta vez no es por costumbre, sino porque no me puedo enfrentar a la tragedia de Haití, pero "la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida": en la contraportada del periódico aparece un artículo de Manuel Rivas, titulado "Pesadillas". Lo transcribo:

PESADILLAS

Manuel Rivas.
El País, 16.01.10

Me gustaría constatar que ya no existen las dos Españas de las que hablaba Antonio Machado en la célebre copla. La voluntad del optimismo parece fundamentada por este largo periodo de mayoritaria convivencia democrática. Pero hay días en que la realidad se levanta encabronada y zombi y te aplasta con una sarta de pesadillas. Días en que la opinión conservadora, que no conservacionista, arremete contra un ecologista español, Juan López de Uralde, que tuvo el coraje de encarnar la honra de la humanidad en la frustrante Cumbre del Clima. Un misterio: ¿por qué la derecha se desentiende de la causa ecológica e incluso se burla de ella con facunda ignorancia? Otra pesadilla española es el caso de los dos periodistas de la SER condenados a prisión e inhabilitación profesional por un juez (sic) que reconoce que la información era contrastada, veraz y de interés social. Tal vez el paradójico magistrado entiende, de acuerdo con la tradición, que para el buen periodismo no hay mejor premio que unos grilletes y una temporada en galera. El terrorífico remate es el anuncio de la sala de lo penal del Tribunal Supremo de que admite a trámite una querella de Falange contra Baltasar Garzón por haberse atrevido a investigar los crímenes del fascismo español en la dictadura. ¿A qué tribunal puedes acudir cuando te han helado el corazón? Ahora entiendo lo que en realidad quiso decir el obispo Munilla cuando, preguntado por la tragedia de Haití, pidió "llorar por nuestra situación espiritual". Él también estaba pensando en el ecologista, los periodistas, Garzón y Antonio Machado. Por cierto, la Autónoma de Madrid prepara un homenaje póstumo para que se le rehabilite como catedrático. El poeta fue expulsado de la docencia dos años después de haber muerto en el exilio con la única propiedad de un verso en el bolsillo: "Estos días azules y este sol de la infancia". Que Dios nos perdone.

Tras su lectura, al instante me vienen a la mente unas antiguas canciones que hacía tiempo tenía olvidadas y que ahora he recuperado en mi mp4 (¿Dónde estarán mis vinilos? ¡Cuánto vamos perdiendo en el transcurso de la vida!). Sigo con las transcripciones en el orden en el que me vienen a la mente:

EL PUEBLO UNIDO JAMÁS SERÁ VENCIDO
Quilapayún.

El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido jamás será vencido...
De pie, cantar
que vamos a triunfar.
Avanzan ya
banderas de unidad.
Y tú vendrás
marchando junto a mí
y así verás
tu canto y tu bandera florecer.
La luz
de un rojo amanecer
anuncia ya
la vida que vendrá.
De pie, luchar
el pueblo va a triunfar.
Será mejor
la vida que vendrá
a conquistar
nuestra felicidad
y en un clamor
mil voces de combate se alzarán,
dirán
canción de libertad,
con decisión
la patria vencerá.
Y ahora el pueblo
que se alza en la lucha
con voz de gigante
gritando: ¡adelante!
El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido jamás será vencido...
La patria está
forjando la unidad.
De norte a sur
se movilizará
desde el salar
ardiente y mineral
al bosque austral
unidos en la lucha y el trabajo
irán,
la patria cubrirán.
Su paso ya
anuncia el porvenir.
De pie, cantar
el pueblo va a triunfar.
Millones ya,
imponen la verdad,
de acero son
ardiente batallón,
sus manos van
llevando la justicia y la razón.
Mujer,
con fuego y con valor,
ya estás aquí
junto al trabajador.
Y ahora el pueblo
que se alza en la lucha
con voz de gigante
gritando: ¡adelante!
El pueblo unido, jamás será vencido,
el pueblo unido jamás será vencido...

¡Esas fiestas del PCE donde fui tan feliz!

PARA LA LIBERTAD
Miguel Hernández. "El hombre acecha", (1938-39)
Canta Joan Manuel Serrat.

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

Este año 2010 se celebra el centenario del nacimiento del poeta. Intentemos hacerle un homenaje leyendo alguno de sus poemas o escuchando el disco que Serrat le dedicó.

PAPÁ CUÉNTAME OTRA VEZ
Ismael Serrano (Letra y Música).

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.

Esta canción siempre me hace llorar porque me recuerda mis ansias juveniles de revolución y libertad, ¿dónde estarán ahora? ¿se me han perdido por el camino?.

A CÁNTAROS
Pablo Guerrero (Letra y Música)

Tú y yo, muchacha, estamos hechos de nubes
pero ¿quién nos ata?
Dame la mano y vamos a sentarnos
bajo cualquier estatua
que es tiempo de vivir y de soñar y de creer
que tiene que llover
a cántaros.
Estamos amasados con libertad, muchacha,
pero ¿quién nos ata?
Tu en tu barro dispuesto, elegido tu sitio,
preparada tu marcha.
Hay que doler de la vida hasta creer
que tiene que llover
a cántaros.
Ellos seguirán dormidos
en sus cuentas corrientes de seguridad.
Planearán vender la muerte y la paz.
¿Le pongo diez metros, en cómodos plazos, de felicidad?
Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian
que la siesta se acaba
y que una lluvia fuerte, sin bioencimas, claro,
limpiará nuestra casa.
Hay que doler de la vida, hasta creer,
que tiene que llover
a cántaros.

Al contrario que la canción anterior, ésta me da ánimos y pienso que todavía podemos recuperar las esperanzas perdidas, que todavía podemos tener una España libre, igualitaria, fraternal, donde no rechacemos al extranjero y LAICA de una puta vez. Esto me recuerda otra de las canciones (la transcribo en el original catalán y luego la traducción en castellano):

L’ESTACA
Lluís Llach (Letra y Música).

L'avi Siset em parlava
de bon matí al portal
mentre el Sol esperàvem
i els carros vèiem passar.

Siset que no veus l'estaca
a on estem tots lligats?
Si no podem desfer-nos-en
mai no podrem caminar!

Si estirem tots ella caurà
i molt de temps no pot durar,
segur que tomba,
tomba, tomba,
ben corcada deu ser ja.

Si tu l'estires fort per aquí,
i jo l'estiro fort per allà
segur que tomba,
tomba, tomba,
i ens podrem alliberar.

Però Siset fa molt temps ja,
les mans se'm van escorxant,
i quan la força se me'n va
ella és més ampla i més gran.
Ben cert sé que està podrida
però és que Siset pesa tant,
que a cops la força m'oblida.
Torna'm a dir el seu cant!

Lavi Siset ja no diu res,
mal vent que se l'emportà,
ell qui sap a quin indret
i jo a sota el portal.
I mentre passen els nous vailets
estiro el coll per cantar
el darrer cant que en Siset
el darrer que van ensenyar.

(El viejo Siset me hablaba
al amanecer, en el portal,
mientras esperábamos
la salida del sol
y veíamos pasar los carros.
Siset: ¿No ves la estaca
a la que estamos todos atados?
Si no conseguimos
liberarnos de ella
nunca podremos andar.
Si tiramos fuerte, la haremos caer.
Ya no puede durar mucho tiempo.
Seguro que cae, cae, cae,
pues debe estar ya bien podrida.
Si yo tiro fuerte por aquí,
y tú tiras fuerte por allí,
seguro que cae, cae, cae,
y podremos liberarnos.
¡ Pero, ha pasado tanto tiempo así !
Las manos se me están desollando,
y en cuanto abandono un instante,
se hace más gruesa y más grande.

Y ahora, un poco de "politiqueo militante": dentro de un año tenemos elecciones autonómicas en Madrid. Yo me pregunto: ¿lloverá a cántaros y se limpiarán las calles?. La respuesta creo que está en la canción de Lluís Llach: si todos nos juntamos y tiramos fuerte conseguiremos hacer caer la "estaca" que ahora nos gobierna. Hemos llegado al fondo del pozo, si esto no cambia, seguiremos hundiéndonos. Los madrileños nos meceremos algo mejor, ¿no creéis?

La última canción para el recuerdo:

COPLAS PARA LA DEFENSA DE MADRID

Puente de los Franceses
mamita mía, nadie te pasa,
porque los milicianos,
mamita mía,
que bien te guardan.
Por la Casa de Campo
mamita mía y el Manzanares
quieren pasar los moros,
mamita mía,
no pasa nadie.
Madrid, que bien resistes
mamita mía, los bombardeos.
De las bombas se ríen,
mamita mía,
los madrileños.


(Felicidad)